Patativa do Assaré

Com zelo particular pela Literatura de Cordel – aprecio outros gêneros literários – deparei-me com esse poema de Antônio Gonçalves da Silva, que me fez recordar a Professora Marcia Amaral, do Synésio Rocha (São Paulo). O seu gosto pela poesia é singular ao ponto de promover, entre as crianças da escola, a prática da leitura e recitação de poemas, além da participação em concursos do gênero.

Foi em uma conversa informal, no dedilhar de um violão – a professora Marcia entende do riscado e toca Adriana Calcanhoto com autoridade – que ouvi falar da “Patativa do Assaré”. Daí  comecei, tardiamente, a conhecer – e a gostar – da sua expressão artística. O texto a seguir faz parte da coletânea Aos poetas Clássicos.

Poetas niversitários

Poetas de Cademia,

De rico vocabularo

Cheio de mitologia;

Se a gente canta o que pensa

Eu quero pedir licença,

Pois mesmo sem português

Nesse livrinho apresento

O prazer e o sofrimento

De um poeta camponês.

Eu nasci aqui no mato,

Vivi sempre a trabaiá,

Nesse meu pobre recato,

Eu não pude estudá.

No verdô da minha idade,

Só tive a felicidade

De um pequeno insaio

In dois livro do iscritô,

O famoso professô

Filisberto de Carvaio.

No premêro livro havia

Belas figura de capa,

E  no começo se lia:

A pá – o dedo do Papa,

Papa, pia, dedo, dado,

Pua, o pote de melado,

Dá-me o dado, a fera é má

E tantas coisas bonitas

Que o meu coração parpita.

Quando eu pego a rescordá

Foi os livros de valô

Mais maió que vi no mundo,

Apenas daquele autô

Li o premêro e o segundo;

Mas, porém, esta leitura

Me tirô da treva escura,

Mostrando o caminho certo,

Bastante me protegeu;

Eu juro que Jesus deu

Sarvação a Filisberto.

Depois que os dois livros eu li,

Fiquei me sentindo bem,

E ôtras coisinhas aprendi

Sem tê lição de ninguém.

Na minha pobre linguage,

A minha lira servage

Canto o que minha arma sente

E o meu coração incerra,

As coisa da minha terra

E a vida de minha gente.

Cheio de rima e sentindo

Quero iscrevê meu volume,

Pra não fica parecido

Com a fulô sem perfume;

A poesia sem rima,

Bastante me disanima

E alegria não me dá;

Não tem sabô a leitura,

Parece uma noite iscura

Sem istrela e sem luá.

Se um dotô me perguntá

Se o verso sem rima presta,

Calado eu não vou fica,

A minha resposta é esta:

- Sem rima, a poesia

Perde arguma simpatia

E uma parte do primo;

Não merece munta parma,

É como o corpo sem arma

E o coração sem amô.

[...]

(In: BARRETO, Ricardo Gonçalves, 2010, p. 232).